Ein altes Haus

Findet ihr den Trost nicht in der Nähe:
so erhebt euch und sucht ihn immer höher;
der Paradiesvogel flieht aus dem hohen Sturm,
der sein Gefieder packt und überwältigt,
bloß höher hinauf, wo keiner ist

Ich habe über 20 Jahre im Haus meiner Familie gewohnt, das meine Großeltern in den 1960er Jahren quasi selbst mit den eigenen Händen erbaut haben. Und durch einen tragischen Todesfall, und weil man sich partout nicht einig konnte, ist das jetzt vor fünf Jahren alles komplett verkauft worden. Und ich muss natürlich dann ausziehen. Irgendwas demHaus, das sehr meine Heimat war. Und auch wenn es überhaupt nicht vergleichbar ist, kann ich heute den Schmerz, den Menschen, die Heimatvertriebene sind oder gar Flüchtlinge, viel besser nachvollziehen

Findet ihr den Trost nicht in der Nähe:
so erhebt euch und sucht ihn immer höher;
der Paradiesvogel flieht aus dem hohen Sturm,
der sein Gefieder packt und überwältigt,
bloß höher hinauf, wo keiner ist

Also diesen einen Aspekt, wo ich sonst gesagt hätte Heimat ist, was mit mir zu tun hat, wo ich mich wohlfühle. Geht‘s jetzt um ein Haus, wo ich selber nie gelebt habe, wo meine Familie gelebt hat und ich merke, das hat was in dem Moment, wo ich, wo die Familie nicht mehr da ist, hat dieses Gebäude, wo ich weiß, da sind alle groß geworden und ich habe Erinnerungen dran, wie wir da zusammen waren, hat das auf einmal eine Bedeutung von Heimat.

Fliehende kühle von jungen syringen,
Dämmernde grotten cyanenblau,
Wasser in klingenden bogen – Wogen –
Auf fosfornen Schwingen Sehnende wogen.
Purpurne inseln in schlummernden fernen.
Silberne äste auf mondgrüner au.
Goldne lianen auf zu den sternen.
Von zitternden welten
Sinkt feuerthau.